Nick Harkaway – Il mondo dopo la fine del mondo
Sdrucciola febbraio 7th, 2011
Mettiamo che una grande catastrofe a caso si abbatta sull’umanità. Niente maremoti e grandi effetti maya, diciamo una più tradizionale devastazione partita da un’arma umana fuori controllo, con l’aggiunta di un pizzico di Mad Max e grossi camion guidati da quel genere di eroi che in tempo di pace non vorresti come vicini di casa.
Mettiamoci un sopravvissuto che prima ancora del disastro ne ha viste di tutti i colori, compresi temibili assassini ninja. Infine, immaginiamo che l’arma fuori controllo abbia lasciato quasi inalterato il pianeta, facendo però cose molto strane e assai brutte agli esseri viventi.
Già così c’è materiale sufficiente per un paio di romanzi. Magari non originalissimi, ma se conditi dalla giusta ironia, potenzialmente godibili.
Harkaway invece dev’essersi invece detto: “come…tutto qui?” e dopo averci portato a spasso attraverso la vita del suo protagonista senza nome, proprio scollinato quel punto dove solitamente questo genere di romanzo procede tranquillo verso la conclusione… piazza la bomba. L’equivalente di 10 megatoni di invenzione e ritmo, così all’improvviso.
Il risultato è che quel libro che volevi archiviare nella sezione “qualche bella trovata mal gestita” ti scappa dalle mani per andarsi a mettere nello scaffale “se quest’uomo incontrasse un buon editor potrebbe scrivere un libro salvavita”.
Tutto questo per dire che:
- se l’avete mollato a metà, riprendetelo, il meglio deve ancora venire
- se vi tentatava e siete indecisi, compratelo. Ma lasciatelo da parte per l’estate.
- se vi sembra incasinato, non siete soli. Se vorreste incorniciare alcune frasi, segnatevele perché farete fatica a ritrovarle
Nick Harkaway, Il mondo dopo la fine del mondo, Mondadori, 19€
Nel 1943, con sguardo lucido e profetico, 
Quando vado in vacanza mi viene sempre il desiderio che qualcuno per cui quei posti non sono soltanto paesaggio me li venga a raccontare, illudendomi così di essere un po’ meno turista. In settembre le coste del Salento sono ogni giorno più vuote: nella seconda metà se ne vanno anche le persone del luogo, quelle che vivono soltanto qualche chilometro più all’interno, magari in campagna, dove rientrano per cominciare la vendemmia. Vorrei seguirli perché so che le loro case, i loro volti, il loro linguaggio, mi farebbero entrare questi luoghi sotto la pelle, che non mi piace quando la memoria sembra un album di cartoline. Per fortuna c’è Debora, che è di Taranto e anche se vive al nord la sua seconda bimba ha voluto nascere a tutti i costi a Manduria. E Debora mi regala questo romanzo, un libretto così sottile che te lo puoi portare dappertutto. Ci sono dentro i nomi dei posti che ho attorno: San Pietro in Bevagna, il bosco della Rosamarina. È una storia fatta di terra e sudore, di intelligenza crudele, fisicità che arriva diritta dalle cose, primitiva e perturbante. Il protagonista si chiama Nino: prende la parola che è ancora un bambino, suo padre muore quasi subito, cafone sfruttato e risucchiato dal suo amore per Annina dei secchi, la madre di Nino, “femmina carnale, [...] femmina insaziabile”, come aveva vaticinato Rosetta delle pezze, “mammana che sa pure le antiche cose”, vedendo i tre nei disposti a triangolo sotto il suo ombelico. Nino osserva e giudica – nulla gli sfugge – e Nino agisce, arriva a uccidere anche, perché il mondo in cui l’hanno messo non gli va giù: “Per i meridionali come me, dall’animo cafone, le cose che mancano valgono come le cose che ci sono. Le assenze si considerano presenze mancanti, le negazioni sono affermazioni ribaltate”. Mai un ammiccamento al lettore, mai un cedimento bonario, un tentativo di giustificare la propria freddezza e la determinazione rabbiosa che lo spinge a diventare a sua volta un padrone. Ricco, temuto e solo. Dentro a questo romanzo c’è una storia, il che non guasta. Ma c’è anche una scrittura estremamente efficace, fatta di parole che sembrano reliquie, impastate in frasi che non hanno niente di aulico tanto suonano naturali, e altre che ti viene da ripetertele in bocca perché non le hai mai sentite prima (io, per lo meno, che parlo una lingua fra Modena e Bologna), eppure ti mancavano. Ma non sono solo le parole: è come sono disposte nelle frasi. A creare un ritmo che spezza la cantilena quotidiana e inocula nell’italiano una densità diversa, come un nuovo sangue.
